CR. Pendiente. Leda García Pérez

el

Mi historia, basada en el libro que nadie escribió, está pronta a ser publicada en los páramos del Ecuador, donde mi infancia disfrutó de las nieves perpetuas y correteó en sus carnavales de agua. El primer amor asomaba en la piel como feria de Ambato, todo fruta, toda flor de pétalos nacientes y ojos primerizos, saltando de emociones en un corazón que rechazó la escoba y decidió ser brujo en libertad.
La parte II que nadie escribió, será publicada en las calles sin nombre de Costa Rica, donde crecer fue parte de una noche sin luna, paisaje apenas perceptible de los tantos insomnios que sellaron en mi mirada la tristeza.
La parte III que nadie escribió, saldrá en Madrid, colgará en alambres promisorios como muestra de que allí viví los días mejores, junto a quien llamaría el único amor de mi existencia, ignoraba entonces que la eternitud amatoria es una falacia.
La parte IV será anunciada en Costa Rica, donde el regreso fue lo más parecido a la ternura del vientre que ya había mecido a una niña y se preparaba para recibir a dos varones, tres hijos que harían valer el verdadero significado de la palabra amor y todas sus aristas.
La parte V la escribirá un señor que llaman Muerte, él conoce todo lo que escondió mi alma para sobrevivir, sabe de mis insomnios, de fantasmas que vienen y van sin que mi llanto apague el traqueteo constante de sus pasos.
El final que todos esperan, lo escribiré desde mi propia sombra, ella es mi otra yo, sostiene los recuerdos y todo lo que amé.
Es quien podrá salvarme del olvido.

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